Completo el apunte de más abajo sobre los alardes con un par de imágenes que me ha enviado mi tocayo Javi Gómez Beno. En mi opinión, contradicen lo que leímos el domingo sobre el desfile de nuevo partido en dos. Ambiente festivo, Sin incidentes, El mejor Alarde... y, como palabra comodín, Normalidad. Me temo que hemos devaluado el sentido de ese vocablo y que nos conformamos con muy poco.

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Pablo Antoñana, Kiko Veneno, José Luis García Berlanga, Amparo Soler Leal, el espíritu de Iosu Eskorbuto... Por primera vez en no recuerdo cuánto tiempo, el eterno insatisfecho que dirige (o así) Más Que Palabras ha salido del estudio sin medio pero que poner a las piruetas que hemos dibujado en el aire durante cinco horas que han sido un abrir y cerrar de ojos. Hasta la entrevista política con el niño travieso del PP vasco, Antonio Basagoiti, me ha hecho disfrutar de una charla en la que el preguntador no sabía de antemano las respuestas. Y, como guinda no prevista, el juego que ha dado en el teléfono del oyente y en el correo electrónico el A Dos sobre la Homeopatía.

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Parte de mi vida está escrita en los sobrecitos de azúcar de los bares, concretamente, en los envasados por café Baqué, que -seguro que os habéis fijado- llevan en el anverso el logotipo y la fecha de celebración de cada una de las fiestas de las ikastolas. Cada cortado que me tomo (cuatro al día, minimo) se convierte inevitablemente en un repaso de mi hoja de ruta: octubre, Kilometroak y Nafarroa Oinez; mayo, Herri Urrats e Ibilaldia; junio, Araba Euskaraz. Es curioso que últimamente, mientras hago girar la cucharilla en la taza, ya no pienso en el despliegue que necesitaremos según el lugar o en los contenidos con que llenaremos el programa, sino en los emails y en las llamadas al teléfono del oyente que me encontraré a la vuelta. Ninguno de esos mensajes baja del siete en la escala Richter de la crítica, y no son pocos los que se aproximan al diez, todos con un reproche en común: ¿Por qué tanto empeño en apoyar la enseñanza privada?

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Había olvidado que hace un tiempo alguien definió el Cocidito como un manual de instrucciones del Comando Madrid, hasta que el otro día -previo chivatazo de mi confidente Asier Kareaga- me encontré a una de las tertulistas más activas acusándome por dos veces de ejercer de señalador de objetivos de ETA. Mientras escuchaba los fragmentos llenos de sapos y culebras y transcribía sus palabras para mi archivo, apenas tuve una sensación de cansancio amortiguada por la gracia que me hicieron algunas de sus ocurrencias, especialmente la tesis de que no decía su nombre euskaldun para no mancillar la lengua vasca. Luego, dispuse los bocados aderezados con media docena de puntualizaciones y dediqué mis castigadas neuronas a otros menesteres. La cara de estupor de quienes se atizaron el potaje en mi presencia y, especialmente, las llamadas escandalizadas de algunos conocidos, me hicieron ver que tal vez había dado poca importancia a las invectivas de la opinatriz.

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Nuestro último programa en la calle se saldó con un principio de congelación acompañado de un ramillete de flores con punzantes espinas enviadas por oyentes a través del teléfono o del correo electrónico. Era la segunda salida a Bilbao en ocho años, cuando sólo esta temporada hemos estado, por ejemplo, cuatro veces en Donostia. Pero las matemáticas siempre pierden en su lucha con algo tan primario y directo como las sensaciones o, en este caso, las percepciones. Hoy, que es viernes santo, es un buen día para decir que cada cual carga con su cruz, y una de las que arrastramos los profesionales de Radio Euskadi es la de practicar el bilbocentrismo y ser, además, incapaces de disimularlo.

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Lo peor de llevar media vida en este oficio son las escamas que se van acumulando entre la nuca y el coxis hasta que alcanzan la categoría de armadura y uno descubre que se ha convertido en un corazón coraza, sólo que sin nada de lo bueno que apunta Benedetti en su poema. Se empieza jugando con cinco delanteros y el reuma a fuerza de recoger balones de la red propia te lleva al cerrojazo, al virgencita que me quede como estoy y a no contar cada programa como uno más sino como uno menos. Espero no haber llegado a esa estación del via crucis. La media docena de hematomas en el alma con que salgo del estudio los sábados y domingos a las dos de la tarde me hacen pensar que todavía entro a las melés, salto del trampolín sin comprobar si hay agua y me pruebo camisas con más varas de las que corresponden a mi talla. Sin embargo, el comentario número diez a la última lágrima que he dejado caer en la arena de este blog ha encendido un farolillo rojo y a la hora en la que escribo, mi conciencia así iluminada tiene algo de casa de mala nota.

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Me reprocha una oyente en el foro de MQP el poco tiempo que le dedicamos a los incidentes de la manifestación del sábado en el espacio A Tres Bandas. Se pregunta si no podíamos haber hecho algo más que citarlos en el repaso de la prensa y en el tiempo de los oyentes, donde, por cierto, leímos un buen puñado de mensajes mayoritariamente críticos con la actuación de la Ertzaintza. Antes de poner el punto final a un post tan breve (cuatro líneas) como lleno de contenido, me deja otro par de reflexiones entre interrogantes: ¿Acaso no presentamos esa primera hora del domingo como una mesa social? ¿Es que los que estuvieron en la manifestación no forman parte de esta sociedad? En ambos casos, la respuesta es sí. Creo que nuestra trayectoria deja lugar a muy pocas dudas al respecto. De hecho, lo que se nos suele achacar con más frecuencia y, desde luego, con más virulencia verbal, es que pensemos que la sociedad vasca se reduce, justamente, a quienes secundan llamamientos como el del otro día.

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Prácticamente desde su nacimiento, el Cocidito ha ido creando a su alrededor un heterogéneo sector crítico que agrupa, casi con idéntico espíritu de oposición, a los que se les dispara la adrenalina escuchando a la tertuliada aún en dosis terapéuticas, a gentes que no le encuentran la gracia a meter los dedos en el enchufe y, entre otras facciones, a quienes se empeñan en vernos como perversos baserritarras que en lugar de cultivar lechuguitas de convivencia esparcen la semilla del odio. El más activo portavoz de esta última corriente es una especie de inofensivo unabomber que cada dos por tres revoluciona el foro de MQP con artefactos de redacción casera en los que nos insta a deponer la olla tras advertirnos que nos tiene rodeados. Como nuestra moral es, pese a todo, lo suficientemente alta y no acabamos de capitular, el llanero solitario se ha vuelto posibilista y en sus últimas misivas nos propone una transaccional: sus ataques cesarán si nos avenimos a servir junto al potaje el Marmitako de Don Sabino.

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Cuando Rodríguez Zapatero aún calentaba —sin grandes esperanzas de prosperar, por cierto— banquillo en la oposición, Raúl del Pozo se mofaba en una columna muy divertida de los malos ratos que pasaba el entonces aspirante sin futuro durante las sesiones de control al gobierno de Aznar. El título de aquel artículo, Bambi teme a los miércoles, hizo tanta fortuna que sirvió también para encabezar, levemente retocado, un libro donde el veterano periodista recogía sus últimos escritos. Con su permiso, y aprovechando que le debo una porque él también echó mano del Cocidito como coartada para llenar un puñado de líneas, le tomo prestado su hallazgo, aunque sea a la contra, para proclamar que pese a que sean mis lunes, los oyentes de Más Que Palabras han conseguido que me encanten los miércoles.

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Cuando hago el saludo inicial los domingos a las nueve y cinco de la mañana, aún suele bullirme en la cabeza la columna de Xabier Lasa sobre los que surfeamos con mejor o peor fortuna en las ondas. Sus comentarios, antes en el añorado Egunkaria y ahora en Berria, acompañan mi segundo café de máquina (en los buenos tiempos, también el quinto o sexto cigarrillo) mientras lamento haberme perdido algunos fragmentos de los que escribe, coincido o discrepo sobre otros que sí he escuchado, me sonrío o enarco las cejas ante las menciones a mis compañeros de Radio Euskadi o a mi mismo y, como conclusión casi siempre final, tengo la certidumbre de haber aprendido algo.

Todo esto, cultivado en años de practicar el mismo rito dominical, se había traducido en mi en un sentimiento de proximidad y de respeto que esta mañana se ha multiplicado por infinito cuando me he encontrado en el correo con su firma en un monumental trabajo sobre el impacto de la guerra de 1936 en Andoain titulado Historia Oral: la voz dormida en la memoria. 

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