Como llevo en regla todos los certificados de rojoseparatismo, sólo tengo que encoger lo justo la boquita de piñón para soltar por ella que Hugo Chávez me pone tanto como Chiquito de la Calzada, o sea, entre nada de nada y menos que nada. Si alguna vez le encontré la gracia fue sólo como tocador auxiliar de bajos, es decir, como el tipo que se podía permitir ejercer de ladilla en algunas entrepiernas a las que no les viene mal un poco de picor compensatorio. Ahora simplemente me aburre y, si le doy una vuelta más a la manivela crítica, me entristece verle convertido en el héroe de muchas personas que luchan sinceramente por un mundo mejor. Va siendo hora de mover el banquillo de los iconos: malo, cuando te puedes comprar camisetas con el careto del Che en la planta de oportunidades de El Corte Inglés.

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Como Sastre y nuestra Quecaro, yo también creo que no hay mejor forma de llegar a los arrabales de la realidad que las paradojas. Aquí os traigo una, que no deja de ser una reformulación de lo de las buenas intenciones con que está empedrado el infierno: el afán de justicia es una forma muy eficaz de practicar la injusticia. Lo compruebo a cada rato, y últimamente he tenido una dosis extra a cuenta del gilipollas del metro de Barcelona y de los directores alevines de snuff movies de Boiro. De acuerdo con que es punto más que exagerado el instinto visceral que lleva a pedir que al primero lo cuelguen de los pulgares y a los segundos les condenen a ver todos los capítulos de los Teletubbies sin intermedios ni nada. Pero que no me pidan que me trague sin saltar los beatíficos llamamientos a comprender a los agresores, con toda la monserga de su infancia dura que desemboca en el impepinable veredicto La Sociedad es la culpable. ¡Y una leche!

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Con motivos sólidos, mis jefes están muy satisfechos del último Fórum Radio Euskadi dedicado -si sois oyentes es imposible que no lo sepáis- a las personas mayores o, raspando la corrección política del lenguaje, a los viejos que, con un poco de suerte, todos llegaremos a ser. Ha habido una gran participación de los que estáis al otro lado y casi todas las opiniones autorizadas que se han dejado escuchar tenían más sustancia que la media que suelen marcar los que van por la vida de especialistas-en-lo-que-sea. Parte del acierto ha estado en propiciar que la mayor parte de los que hablasen fueran los protagonistas, es decir, los que gastan recetas impresas en rojo y ya no deben preocuparse por renovar el DNI.
Sin dejar de compartir el buen sabor de boca por el resultado de un trabajo bien planteado y bien hecho por mis compañeras y mis compañeros, no soy capaz de librarme de las mismas dudas que expresé en una de las reuniones preparatorias del monográfico: ¿No estaremos pintando una vejez más bonita de lo que en realidad es? ¿Qué autoridad tiene alguien que se traumatiza ante la primera cana a los treinta y cinco para contar que a los ochenta se puede y se debe mantener la actividad sexual de Rocco Sifredi en Dirty Dreams IV?

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Me ha encantado la historia de Alicia Esteve, la barcelonesa que se rebautizó Tania Head para dársela con queso a incautos de buen corazón, periodistas especializados en hurgar heridas, organizadores de pomposas (a veces bienintencionadas) jornadas por la paz y políticos cazadores de fotos junto a desgraciados.
¡Qué sofoco deben de haber sentido todos al enterarse de que la receptora de su compasión y sus generosos cheques es, en el mejor de los casos, una fabuladora a la que se le fue la olla en la humana búsqueda del cuarto de hora de fama!

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Vais a decir que ya estoy con mi manía de repartir velas salomónicamente a Dios y al Diablo o dando muestras de un trastorno de personalidad preocupante, pero a mi, sinceramente, quemar retratos del rey me parece una solemne chorrada. Es más, no llega ni a solemne; chorrada a secas. No veo qué tiene de revolucionario, de contestatario, de provocador siquiera, chiscar un mixto y darle lumbre a un papel con la faz de Juan Carlos de Borbón. Mucho valor simbólico y todo lo que queráis, pero el mensaje que realmente llega a los destinatarios de la ofensa es que los descontentos están tan débiles que se tienen que conformar con lo testimonial. Vamos, que a nadie le tiemblan las rodillas pensando en hogueras cerca de La Zarzuela porque como dijo el de Ferrol, todo quedó atado y bien atado. Ladran, dicen los monárquicos, luego navegamos a bordo del nuevo Bribón. Humilladero 2007 no es Eibar 1931.

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Hace unos meses me mordí la lengua por aquello de guardar las formas y, sobre todo, para no dar pie a inevitables malinterpretaciones, pero esta vez mi desconcierto puede más que mi prudencia y, relativamente consciente de en qué charco salto, me atrevo a mostrar mi pública perplejidad (está de moda hacerlo) ante el bombo mediático que se está dando a lo que, en mi modesta opinión, no son más -¡ni menos!- que dos muertes en accidente laboral. En este mismo blog hay un hilo dolorosamente alargado y, por desgracia, necesariamente interminable, donde queda constancia del pobre y cansino eco informativo que tienen los que se dejan la piel en el laburo.

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Pensaba yo que lo de no dejar que la realidad te arruine una noticia era cosa de periodistas, pero veo que también los sociológos, mayormente los de la subespecie demoscópica, se las pintan solos para evitar que lo que tienen delante de las narices les jorobe una encuesta. Que levante la mano el o la que no conozca tres vecinos, dos carniceros, quince taxistas, veintitrés empresarios de hostelería y un número indeterminado de amigos de la infancia que están a un cuarto de hora de hacerse un capirote y bordarle tres veces la letra K. Pues toda esa gente a la que, como buenos progresistas, habréis dejado de saludar, no existe; deben de ser, igual que mi querida Maider Martín últimamente, avatares de Second Life o productos de vuestra derrotista imaginación. Sabed que según un trabajo que se dice investigación social, los vascos somos los campeones mundiales de la acogida y la integración. Y yo añado: ojalá, pero me temo que no. En el mejor de los casos, estamos jugando el play-off de descenso. Si no nos aplicamos, pronto estaremos en la misma categoría que El Ejido.

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Ya que lo de la reconciliación está en horas bajas, prescindamos del prefijo y hablemos de conciliación, término que últimamente se ofrece, como los regalos promocionales de los periódicos, conjunta e inseparablemente con las expresiones vida familiar y vida laboral. No hay gobernante que no ofrezca ni reivindicador que no pida la sagrada comunión entre una apacible existencia hogareña y un trabajo remunerado suficientemente como para mantenerla. Luego, desciendes a lo práctico, a lo que ves todos los días en tu casa y a tu alrededor y empiezas a preguntarte si esa maravillosa y encomiable aspiración no encierra un imposible similar a la cuadratura del círculo o -comparación más pedestre- a participar al tiempo en la procesión y en el repique. 

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Una de las primeras cosas que haré hoy cuando llegue a la cada vez más superpoblada macro-redacción de EITB es arrinconar a alguno de los kiroleros (léase compañeros de la sección de Deportes) y hacerle piar todo lo que sepa sobre la última guerra del tele-fútbol. Tendrá que explicármelo con cubitos y esquemas, porque entre mi ofuscación post-vuelta y mi desinformación total pre-vuelta, no entiendo ni jota de la bronca que se traen los tiburones de los derechos de transmisión de la metadona del pueblo. Mi olfato me dice que la cosa va de pasta, lo cual tampoco es como para que me den el premio Sherlock Holmes a la perspicacia, ¿verdad?

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Como viene ocurriendo desde que le leo, el penúltimo fichaje de relumbrón de MQP, Julen Iturbe-Ormaetxe, ha puesto a mis magines a hacer Pilates con el apunte más reciente de su imprescindible blog. Nunca lo hubiera dicho: el hombre que se sienta en nuestros estudios con su inseparable talismán en forma de ordenador portátil con conexión móvil a internet es un prosélito (¡toma palabro!) del optimismo. Os recomiendo encarecidamente que os echéis al coleto ese puñado de líneas, y tal vez sería bueno que lo hicierais antes de permitir que, fiel a mi costumbre, os pinche el globo con la decidida defensa del pesimismo que -al menos en este primer párrafo; luego, ya veremos- ronda en mi cabeza.

Será divertido e instructivo ver en vuestros comentarios en qué lado de la raya imaginaria os censáis. Apuesto por un fifty-fifty entre los que ven, como Edith Piaf, la vie en rose, y quienes saben -sabemos- que sólo en los días buenos es gris oscuro. Habrá también quien diga que depende de días, y a esos los remitiré directamente a Imanol Querejeta, que más de un trastorno bipolar ha empezado por ahí.

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