El País, 2 de diciembre de 1997. Todos los medios, 4 de octubre de 2007. Diez años escasos. Procede citar de nuevo a Marx. La historia se repite; la primera vez como tragedia, la segunda, como farsa. No falta nunca fuego en el horno vasco, donde se cuecen los votos de la una, la grande, la ¿libre?
Muchas sensaciones y entre todas gana la que tal vez sea menos confesable: en mi caso, la pereza. ¿De dónde sacamos fuerzas para volver a contar con cuarenta tacos lo que ya contamos con desgana desde los treinta hasta hoy? Penélope desteje de noche lo que teje de día. Y vuelta a empezar. ¡Que pare ya, leñe!

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FOTO: DIARIO PÚBLICO
Tenéis la historia en varios medios, pero el recién nacido diario Público lo ilustra con una entrevista firmada por Daniel Ayllón. El joven de la foto (con 33 años se es joven, ¿no?) se llama Jaume D'Urgell. El jueves tendrá que sentarse en el banquillo como presunto autor de un delito de injurias a España por el que el fiscal (¿precio de amigo o de enemigo?) le pide un año en la trena y cuatro mil eurazos del ala. ¿Sabéis en qué consistieron las injurias? ¡En colocar una bandera republicana en un edificio público de Madrid! Hasta donde yo sé, aunque no tenga vigencia legal, esa tricolor es española. O sea, una bandera española es una injuria para España. ¡Si llega a haber quemado la rojigualda le mandan a Sing Sing o le ponen a hacer una ampliación del Valle de los Caídos!

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Las matemáticas jurídicas consiguen grandes prodigios. He aquí el último hallazgo aritmético de sus señorías: 311 = 16. Para demostrarlo, no son necesarias cien pizarras ni interconectar millones de ordenadores como hacen los cazadores de nuevos números primos. Está todo en el código penal, ese libro de tarifas del delito que los jueces interpretan con la manga ancha de sus togas y no pocas veces con la estrechez de su pensamiento. ¿Pensamiento? ¿En qué pensaban los magistrados que han decidido tasar en un puñetero año de cárcel cada violación cometida por el fulano de nombre José Rodríguez Salvador?
Supongo que en nada. Se limitarían a sumar los bonus de cada cursillo de macramé y a descontarlos de la condena original, teniendo buen cuidado en no leer los informes de los psicólogos que aseguran que esa cabra (utilícese mejor el masculino) sigue tirando al monte.

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Me abstengo de cualquier intento de análisis político sobre la despedida de Josu Jon Imaz. Me quedo en lo que de verdad me ha interesado siempre de mi oficio: lo personal, y en este caso concreto, lo que hay detrás de una decisión tan poco frecuente como la que acaba de anunciar el presidente del PNV. Al leer ayer su carta de renuncia, tuve la vaga sensación de haber escuchado antes algunas de las palabras. Poco a poco, el recuerdo se fue fijando en mi memoria. Hace dos años, recién comenzado su mandato efectivo, Imaz nos contó en MQP que entendía la política como un camino de ida y vuelta y expresó en voz alta su deseo de saber irse cuando creyera que había llegado el momento.
Esas frases, que cobran sentido especial dos años y dos meses después, me provocan una reflexión derivada sobre las entrevistas a los políticos. Buscamos casi siempre en esas conversaciones el titular, la declaración inmediata sobre el asunto candente en ese momento. Al conformarmos con lo perecedero, perdemos la oportunidad de conocer mejor a cada una de las personas que comparte su tiempo con nosotros.
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No ha habido plásticos negros en Hondarribia esta mañana. Eran amarillos e iban acompañados de caretas de personajes de Disney. De nuevo, las fotos estaban en los márgenes, no en el desfile. Atendiendo a la ortodoxia periodística, puede ser cierto que no haya habido incidentes. Por lo visto, no le han abierto la cabeza a nadie, ¡qué gran logro!
Y respecto a la normalidad, pues sí, esta empieza a ser la normalidad del 8 de septiembre, un poco más tensa que la del 30 de junio, según los que la catan en sus propias carnes.
Titulemos el cuadro, por lo tanto, Normalidad en amarillo. El color de Orio, el gran rival en el campo de regateo, como recordaba mi compañero Xabier Lapitz, que un año más ha dado un paso al frente. ¿Irán mañana así a animar a la Ama Guadalupekoa en La Kontxa?

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Tal vez llamamos al dios de lluvia cuando, al hablar del secuestro de El Jueves por el principesco doggystyle caricaturizado en su portada, recordamos que sobre los humoristas de Deia, Ripa y Rodríguez pendía la espada de Damocles, que a la postre a resultado ser el florete de Grande Marlaska. El autoinvestido sucesor del acuñador de las garzonadas (¿y probable lector de este blog?) ha recordado la existencia del fotomontaje que apareció hace casi un año y ha citado a declarar a sus perplejos autores.

Como hice en el apunte anterior, me limito a recordar que hubo cómicos protegidos por casullas y sotanas que fueron bastante más lejos que Ripa y Rodríguez, sin otras consecuencias que las de la chanza y el aplauso general. Conste, por si se comprende mal, que no ejerzo de acusica ni pido que emplumen también a los chisteros de la COPE, cuya mofa me parece brillante y graciosa. Digo, sin más, que en el siglo XXI nadie debería recibir una citación por ejercer la crítica social de una institución que, a estas alturas del calendario, no tiene más sentido que entretener a quien les mantiene.

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No sé en qué carajo de mundo viví yo la semana pasada, que no me enteré hasta el domingo de la muerte de Roberto Fontanarrosa. Fue Goyo, nuestro heraldo generalmente portador de buenas nuevas, quien nos trajo esta pésima. No dí crédito cuando Loreto lo contó al final de la Mesa A Tres Bandas, ni cuando le rindió los honores de nuestro escaparate. Pasaron horas hasta que puse su nombre en Google y recorrí las decenas de páginas donde se lloraba la muerte del Negro. En una de ellas, no recuerdo en cuál, alguien decía que el rosarino era uno de los escasísimos ejemplos de ídolos argentinos induscutidos e indiscutibles. Perón, Evita, El Che, Maradona... y hasta Cortázar o Gardel -decía el autor de esas líneas- tienen sus barras pro y contra, pero Fontanarrosa consiguió la unanimidad en el cariño y en el respeto de sus compatriotas.

Me gustaría poder presumir de conocer a fondo su obra, pero lo que realmente sé de él apenas da para unas líneas. Llegué sólo a rascar en su grandeza a partir de una charla que he rescatado de nuestro joyero sonoro. Él, uno de los más grandes, tuvo quince minutos para nosotros, y aún nos pidió excusas por los bailes a cuenta de la diferencia horaria. Volver a escuchar esa conversación me ha hecho regresar -y no sabéis cómo lo necesito en estos días de spleen- a uno de esos momentos en los que he bendecido mi suerte y mi oficio. Gracias, Negro. Muchas gracias.

NOTA: La ilustración es del caricaturista mexicano José, Monero, Hernández. Os recomiendo que visitéis su página.

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Le acabo de enviar un email a Imanol Querejeta pidiéndole que el próximo domingo nos hable sobre cómo nos comportamos en las derrotas y en las victorias. Ha sido la primera parte de una reacción instintiva a la visión de las imágenes de la bronca entre Alonso y Massa que os pongo ahí arriba. La segunda parte de esa reacción es este microapunte y, sobre todo, su título. Lo sospechaba, pero ahora no me caben dudas: el tipo este es un panoli que no sabe perder y, lo que es peor, tampoco ganar. ¡Vaya porquería de ídolos de masas que creamos los medios!

 

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Ahí la tenéis, en una foto mala de móvil empeorada por un efecto pobre de novicio del Photoshop. De momento, no se merece mucho más. No se le conocen grandes méritos. Es sólo una mesa, la número 26. Ya me la he probado. Tal vez un poco grande, como todo en nuestra nueva sede EITB-Digital. Nos veréis allí a partir de mañana. Os veremos también desde allí. Debería estar nervioso. Sólo estoy inquieto y con mala conciencia porque he abandonado Gran Vía a paso rápido. Sin mirar atrás.  (leer más)

El protagonista de uno de mis chistes favoritos de Eugenio iba por la selva acarreando un enorme y pesado yunque. Con una lógica propia de redactores de comunicados de fin de alto el fuego, explicaba que, en caso de aparecer un león, lo soltaría y así correría más deprisa.
La hemorragia de alegría rojiblanca que ha seguido, un año más, a la salvación por los pelos del Athletic me hace sospechar que ese paseante de la jungla era forofogoitia. ¿Quién quiere ganar la liga o jugar en la Champions si librarse del descenso in extremis procura las mismas emociones y da pie a idénticas celebraciones? Lo malo es que a veces el yunque te cae en el juanete y le sirves de hamaiketako al león. Que se lo pregunten a la Real, que cuarenta años después vuelve a ese cementerio de elefantes llamado Segunda División, donde -no es por desanimar- tres de cada cuatro equipos estaban hace un suspiro en Primera.  (leer más)