Ha sido un fin de semana muy duro, Mi garganta, declarada en rebeldía y aliada con un malestar general que iba desde el meñique del pie izquierdo hasta el agujero de la oreja derecha, me lo ha hecho pasar mal. El resumen que guardo en la cabeza de esas diez horas de radio está envuelto en una nebulosa, herencia de la sensación de irrealidad que tenía mientras las iba despejando a córner. Esta noche, ya en mi casa y después de una siesta muy parecida a un coma etílico, me ha visitado un rayito de lucidez con forma de dedicatoria: Para Javier con cariño desde las tripas. Koldo. ¡Así que no me lo había imaginado! ¡Era verdad que había compartido media hora con Koldo Saratxaga, uno de los pocos ídolos que me quedan en el Olimpo permanentemente sometido a revisión!

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Siguiendo la moda inaugurada por Rodríguez Zapatero y a la que también parece haberse apuntado el camarada Iturri, ayer me quedé perplejo cuando, en una de mis habituales sobadas nasales a Javier Ortiz sobre su condición de columnista de El Mundo, el donostiarra trasplantado al foro se descolgó con un pretérito donde yo esperaba un presente. Dijo algo así como “Cada vez entiendo menos el periódico en el que he venido colaborando en los últimos dieciocho años”. Tuve la tentación de ponerle el flexo con la bombilla de quinientos watios contra los ojos y pedirle que cantara de plano, pero intuí que me metía en terreno peligroso y pasé palabra. Esta mañana, un comentario de Mikel en el apunte anterior ha resuelto el misterio de la utilización de ese tiempo verbal. El reputado tanguista y bolerista Ortiz le ha dedicado a Pedro Jota una de mis canciones favoritas (¡y de la espía Jaio!), Los Mareados, cuyo desgarrador estribillo comienza: Hoy vas a entrar en mi pasado...

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Las piedras centenarias de la Catedral Vieja de Gasteiz impedirán que sucumbamos a la tentación de la soberbia. Los nueve años que vamos a cumplir no llegan ni a anécdota a su lado. Cuando nosotros no estemos, ellas seguirán ahí y probablemente no guarden ni un somero recuerdo de ese programa de radio que se dio el capricho de arrancar una temporada buscando su cobijo.

Desde allí os pediremos que reservéis durante los próximos meses unos gramos de confianza crítica para mezclarla con nuestro compromiso de intentar estar a vuestra altura. Ya, ya sé: en estos días de comienzos y recomienzos en las ondas, os han ofertado la salvación, la felicidad, la vida eterna, y la perfección en formato magacine. No hay programa que no reclame la posesión del Santo Grial de la diversión. Todos son son frescos, ágiles y dinámicos. Todos son innovadores, transgresores, juveniles y chiripitifláuticos. ¿Y el nuestro? ¿Qué os voy a contar? Es sólo un programa de radio. Podréis vivir tranquilamente sin él, aunque habrá mañanas de sábado o de domingo -eso esperamos- en que os alegréis de habernos elegido. Nos escuchamos en MQP 9.0, ¿verdad?

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Si la radio es siempre un ejercicio de equilibrismo, en verano batimos todas las marcas de resistencia sobre la cuerda floja, volteando media docena de aros con cada muñeca al tiempo que sujetamos con la nariz veintitrés platos llanos y una ensaladera de Porcelanosa. Sólo vuestra benevolencia infinita -la de algunos, claro- y nuestra cada vez mejor entrenada cara de Todo está bajo control nos hace sobrellevar los pequeños y grandes desastres como si realmente formasen parte de la función. Ni os imagináis (o tal vez sí) la cantidad de ocasiones en las que nos sentimos la azafata de Aterriza como puedas cuando dice: No hay ninguna razón para alarmarse. Esperamos que disfruten del resto del vuelo. Por cierto, ¿Hay alguien a bordo que sepa pilotar un avión?

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Me hubiera gustado estar un poco más inspirado ayer en la charla con Elena Ribera De La Souchère. Algo me dice que la conversación se me fue escapando como arena entre los dedos y que, al final, quien estuviera escuchándonos apenas pudo recibir unos gramos de las toneladas de experiencias acumuladas en casi noventa años por una de las primeras mujeres que informó al mundo sobre la guerra de 1936.

Hago propósito de enmienda para la próxima entrevista -porque la habrá- y, mientras, me consuelo pensando que tenéis a vuestro alcance y por escrito el tesoro vital de esta parisina de nacimiento que dice no sentirse francesa sino Pirenaica.

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Después de hablar sobre Julio Cortázar, Julio Verne y Romeo y Julieta, ayer hicimos un doble tirabuzón para colar a Julio Alonso en la Hora Temática de MQP dedicada al nombre del mes recién estrenado. Reconocemos haber obrado con premeditación -aunque no con nocturnidad ni alevosía- al reservar unos minutos al blogger que la [póngase el calificativo que se desee] SGAE ha escogido para mostrar a la comunidad internauta lo que le puede pasar a quien no le baile el agua. Nueve mil euros del ala (costas judiciales aparte) le piden a Julio por haber informado en su bitácora Merodeando sobre una práctica de Google-bombing que se había extendido en toda la red. Un caso de libro de lo que encierra la expresión Matar al mensajero.

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Prometo solemnemente no dar más la tabarra con el estreno de EITB-Digital, pero no puedo resistirme a compartir con vosotr@s algunas imágenes de este fin de semana en que hemos dado un paso adelante. Pensad que dentro de unos años estas fotos provocarán la misma sonrisa que la del apunte que titulé Mudanza. A este lo he bautizado Vuestra casa porque quiero que la sintáis así.

Así se ve desde arriba. Al fondo, el espacio que empezarán a ocupar en los próximos meses nuestros compañer@s de ETB.

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Ahí la tenéis, en una foto mala de móvil empeorada por un efecto pobre de novicio del Photoshop. De momento, no se merece mucho más. No se le conocen grandes méritos. Es sólo una mesa, la número 26. Ya me la he probado. Tal vez un poco grande, como todo en nuestra nueva sede EITB-Digital. Nos veréis allí a partir de mañana. Os veremos también desde allí. Debería estar nervioso. Sólo estoy inquieto y con mala conciencia porque he abandonado Gran Vía a paso rápido. Sin mirar atrás.  (leer más)

Y ahora va, y me entra la nostalgia. A mi, que tantas veces me han reprochado la frigidez emocional, el corazón de titanio y la sangre de reptil que interpongo -sin éxito real, la verdad- entre cualquier sentimiento capaz de herirme y yo mismo, quienquiera que sea. Un error de cálculo o un exceso de confianza, supongo. Creía haber cerrado todas las compuertas de mi alma, incluidas las de los pasadizos secretos y las celdas de autocastigo, para que el traslado a la nueva sede me importase el mismo bledo o uno más pequeño aún que a mi héroe Rhett Butler el futuro de Escarlata O'Hara al final de Lo que el viento se llevó. Casi había colado en mi entorno la impostada indiferencia con que me he ido bandeando ante lo que en las últimas semanas ha sido el gran asunto de conversación y hasta de preocupación con vetas de miedo escénico en esta redacción que dentro de siete días estará vacía. Casi.

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Mi perjudicado cerebro y mi no menos castigado corazón mantienen desde el domingo un interminable debate con ribetes de Parlamento de las Ondas sobre si debemos echar a la trituradora o poner en la vitrina el programa que hicimos desde la Fiesta de la Escuela Pública Vasca en Ondarroa. Nada más despedir, hablé con cada uno de los miembros del equipo y les repetí las mismas palabras, copiadas de la canción Radio Varsavia de Franco Battiato: l'ultimo appello è da dimenticare, o en traducción libre al santurtziarra, la consigna es olvidar.
Después de eso, el impresionante salto al vacío de Loreto, la conversación con ella en el viaje de vuelta, la colección de emails y llamadas que encontré en redacción y mi lenta pero continua digestión han hecho que vea las cosas de otra manera. Y sí, creo que mereció la pena ponerse la camiseta, en el sentido literal y en el metafórico, de la Escuela Pública.

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