Con motivos sólidos, mis jefes están muy satisfechos del último Fórum Radio Euskadi dedicado -si sois oyentes es imposible que no lo sepáis- a las personas mayores o, raspando la corrección política del lenguaje, a los viejos que, con un poco de suerte, todos llegaremos a ser. Ha habido una gran participación de los que estáis al otro lado y casi todas las opiniones autorizadas que se han dejado escuchar tenían más sustancia que la media que suelen marcar los que van por la vida de especialistas-en-lo-que-sea. Parte del acierto ha estado en propiciar que la mayor parte de los que hablasen fueran los protagonistas, es decir, los que gastan recetas impresas en rojo y ya no deben preocuparse por renovar el DNI.
Sin dejar de compartir el buen sabor de boca por el resultado de un trabajo bien planteado y bien hecho por mis compañeras y mis compañeros, no soy capaz de librarme de las mismas dudas que expresé en una de las reuniones preparatorias del monográfico: ¿No estaremos pintando una vejez más bonita de lo que en realidad es? ¿Qué autoridad tiene alguien que se traumatiza ante la primera cana a los treinta y cinco para contar que a los ochenta se puede y se debe mantener la actividad sexual de Rocco Sifredi en Dirty Dreams IV?

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Como en la canción de Battiato, en mi puente ondea la bandera blanca. El prófugo vocacional que llevo pegado en la piel no deja de señalarme cuevas, rincones oscuros y hasta madrigueras donde exiliarme de mi mismo y llorar los ríos que tengo pendientes antes de salir de nuevo al reino de la luz con mi cara de estar de vuelta incluso de los lugares a los que no he ido. ¡Qué imbécil! -os dejo pensar- Le dan un premio y se pone tierno, cómo se nota que no tiene costumbre, el pobre. Pero si me permitís elegir el inevitable palo que acompaña a toda zanahoria, prefiero que digáis: ¡Vaya un comunicador de las narices, que no es capaz de poner sus sentimientos en la picadora moulinex y hacer una hamburguesa con sujeto, verbo y predicado! No tengo el calibre a mano -jamás lo he usado; lo mío es la desmedida-, pero intuyo que eso sería más ajustado para explicar esta irrealidad que me ha poblado cuerpo y alma de dulcísimas heridas provocadas por un arma blanca llamada cariño. Os prometo que no hay acero que llegue tan adentro.
 

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Anda el toro a punto de pillarnos, pero no nos vamos a dejar, así que anotad: os esperamos el sábado, 27 de octubre a partir de las once de la mañana (no estaría mal que aparecieseis diez minutos antes) en nuestra todavía flamante sede en Bilbao (Capuchinos de Basurtu, 2). Tenemos como unos veinte nombres con sus respectivos DNI o EHNA. Si no nos lo habéis mandado, tenéis tiempo de hacerlo hasta las dos de la tarde del viernes: masquepalabras@eitb.com.
Respecto al plan... ejem... Ya improvisaremos algo sobre la marcha. La idea es que paséis por el estudio, charléis un poco desordenadamente, y os quedéis durante un rato en compañía de nuestra guía, Goizane Gernika, que os enseñerá los chopecientos metros cuadrados de EITB-Digital. Luego, podríamos volver a charlar antes del final del programa... Y de ahí, ¡a comer! Siendo realistas, lo más adecuado es el propio restaurante de la sede. Eso nos evita movernos en manada y descontroladamente en busca de manduca... y nos saldrá más barato. De hecho, daos por invitados/as. A partir de ahí... ¡ya se verá!
Quejas, dudas, sugerencias... en el espacio destinado a los comentarios o en el correo electrónico que ya os es familiar. ¡Nos vemos!

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Renuncio a encontrar palabras que describan mi estado. Me quedo con abrumado, aún sabiendo que es un apaño que no llega a dar idea de la tormenta interior en la que ando metido. Si rebuscáis por ahí, veréis que en este mismo blog solté unas cuantas frescas sobre los premios, parapetado en la remota posibilidad de que me dieran uno como el que iré a recoger a Barcelona. Es demasiado pronto para saber si cambiaré de opinión, pero me temo que todo lo que escribí entonces refleja mi pensamiento.
De todas formas, de esta ensalada de sensaciones que voy aliñando a lo largo de la tarde, me quedo con la alegría verdadera que he visto a mi alrededor, empezando por la que expresaban las caras de quienes más tiempo me soportan en el curro: Loreto, Cristina, Domínguez  e Itsaso, y siguiendo por las de todos los compañeros y compañeras que me han abrazado y besado mientras yo balbuceaba mi gratitud. Luego han venido las llamadas, los sms y los emails. Imposible citar todos los nombres, pero sabed que me habéis emocionado. Sí, a mi, al hombre de hierro. Menos mal que la mayoría sabéis que por dentro soy pura mantequilla...
Estoy comprendiendo que ese es el auténtico premio, sentirme apreciado sinceramente por un puñado de personas a las que yo también aprecio de forma especial. No os miento si os cuento que tras algunas de las caras, de las voces o de los textos he podido ver una emoción aún mayor que la mía.
Os dejo para el final a los y las que estáis al otro lado, tanto de las ondas como de esta página. También me conocéis lo suficiente como para creerme si os digo que sois los primeros que habéis venido a mi cabeza (a mi corazón, en realidad) cuando me han dado la noticia. En medio de la nebulosa le daba vueltas a cómo os lo contaría todo... y en esas estoy, peleando con el teclado, sabiendo que ni todas las combinaciones posibles de sus caracteres me dan para expresar mi gratitud por haber estado ahí, por seguir estando. Eskerrik Asko!! ¡Nos escuchamos!

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En mi banda sonora particular hay una canción recurrente que fue, además, profética para su autor, Gato Pérez. Su estribillo dice: Se fuerza la máquina de noche y de día, y el cantante con los músicos se juega la vida. Ahora mismo la estoy escuchando, mientras trato de sobreponerme a la conmoción que me ha causado la noticia de la muerte del compañero Juan Antonio Cebrián. Con cuarenta y un años -sólo uno más que yo- al conductor de La rosa de los vientos (Onda Cero) el corazón lo ha tirado a la cuneta unas horas antes de entrar en antena. No os imagináis las veces que he tenido esa pesadilla.

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Como blogari vuestro que soy, os debo una explicación. Y esa explicación que os debo os la voy a pagar. ¿Cómo contaros que vivo sin vivir en mi, sin siquiera esperar alta vida -uno sesenta, ya os digo- que ni sé si vivo, muero o empato a uno?
Lo del libro es sólo una parte. Ahora estoy con el audio, a punto de pedir el ingreso en La Legión (síndrome de Estoeselcolmo) y de perder la perspectiva sobre el material tantas veces destilado y redestilado por mi cerebro. Pero ya digo que no sólo es eso. Una vez más se ha cumplido una de las máximas de mi devocionario favorito, el Manual del Pesimista: Cuando no es una cosa... son dos, y ya puestos, tres o trescientas. Os lo contaré el día 27, porque son cosas de charlar cara a cara.
Si todo va bien -o sea un poco menos mal que en estos días- , el lunes podré escribir algo sobre la cita a ciegas. Tenemos que ir organizando la logística y viendo, por ejemplo, cómo podéis participar en el programa de ese día... siempre que os apetezca, claro. Podéis ir escribiéndolo aquí debajo, junto a algo que os voy a pedir: quiero que me contéis qué mejoras -especialmente técnicas- os gustaría que fuéramos incorporando a este blog. Vosotras/os, que andáis más que yo por la cososfera seguro que habréis visto detallitos que nos faltan, incluso detallazos. Si os apetece hablar de contenidos, pues también es este el lugar...
¡Nos seguimos leyendo! Deseadme suerte para este finde, con viaje a Viana incorporado. ¡Hasta pronto!

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Creo que vuestra paciencia os hace acreedores de un regalo. Espero que no lo consideréis un castigo. Se trata de una de las piezas que incluirá el CD que acompañará el libro que, si no desfallezco yo antes, publicaremos en las próximas semanas. Lo estrenaremos mañana en el programa, pero los honores del preestreno son vuestros. Ya me contaréis... (Y si os apetece hablar de otra cosa, ¡a mandar!)  (leer más)

FOTO: EFE
...y me desazona, me carga, me cabrea, me agota, me mosquea, me hastía, me rebota, me irrita, me exaspera, me sulfura, me indigna, me exalta, me encoleriza...

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Acabará denunciándome Iturria ante los esbirros de Teddy Flautista por andar mangándole hasta los títulos de los apuntes, pero mi esmirriada mente ha sido incapaz de encontrar una palabra que recoja mejor el sentimiento que me provocan las dos piezas que, no sin debate interno conmigo mismo, he decidido colocar en esta cibervitrina.
La primera, regalo de mi primo Domínguez, es la que véis sobre estas líneas. Mi incredulidad instintiva me hace dudar, incluso, de su autenticidad. ¿Es posible que algo así sea real? ¿Atisban vuestros ojos entrenados algún indicio de manipulación en esa presunta foto tomada en un centro comercial de nuestro entorno? Me lo contáis, aunque es posible que prefiráis comentar el vídeo que os aguarda al pasar de página.

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Ya que estamos con cosas que provocan pereza, aquí os traigo unos centímetros de tinta tóxica (¿Te acuerdas, Dani?) del autoproclamado generalísimo de todos los ejércitos de la ponzoña arrojadiza. Debo reconocer que la captura no es mía, porque como os dije, hace tiempo que se me pasó el agridulce síndrome de Teruel que afecta a los neófitos que se aventuran en su egolatría disfrazada de mesianismo. Fue mi camarada Iturri quien me dio el queo y me orientó hacia e-notícies. Allí os encontraréis con más frases entrecomilladas de la deposición que soltó el jueves el latigador episcopal en los papeles de su Mister Hyde, Pedrojota. Me pega que, como estamos en plena medición para el EGM, el maoísta ¿arrepentido? busca completar con una nueva querella de Esquerra el saco de ruido que en este inicio de temporada está llenando con pescozones a Juan Carlos de Borbón.

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El País, 2 de diciembre de 1997. Todos los medios, 4 de octubre de 2007. Diez años escasos. Procede citar de nuevo a Marx. La historia se repite; la primera vez como tragedia, la segunda, como farsa. No falta nunca fuego en el horno vasco, donde se cuecen los votos de la una, la grande, la ¿libre?
Muchas sensaciones y entre todas gana la que tal vez sea menos confesable: en mi caso, la pereza. ¿De dónde sacamos fuerzas para volver a contar con cuarenta tacos lo que ya contamos con desgana desde los treinta hasta hoy? Penélope desteje de noche lo que teje de día. Y vuelta a empezar. ¡Que pare ya, leñe!

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Otra vez tarde, pero espero que a tiempo. Quedan tres horas para que se acabe este día... y me temo que muchos días para que se acaben las injusticias en ese lugar que acabamos de situar, centímetro arriba o abajo, en el mapa. Me dejo guiar más por la intuición que por el conocimiento y me sumo. Tú también puedes hacerlo.
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FOTO: EL PAÍS
Querido Carlos Llamas:
Trato de poner en orden los sentimientos que me han caído encima cuando me han dado la noticia de tu muerte: Incredulidad, porque tu vuelta al micro me había hecho creer que había pasado lo peor; Dolor, porque sí; vacío, porque también. Y además, fastidio. No, un poco más que fastidio: realmente me ha jodido que te mueras, tío. ¿Sabes? No quedan tantos que se enfrenten a la luz roja pensando que ser conductor no significa ser un pastor de ovejas, sino -en su sentido físico- dejar pasar la corriente entre los protagonistas de lo que contamos y quienes nos escuchan. Se nos ha llenado el gremio de fantoches con voz impostada (¡estos sí que son impostores!) que están seguros de que cuenten lo que cuenten, los importantes son ellos. Y vas tú y nos dejas en minoría aún más evidente...
Me sobran dedos para contar a los compañeros de oficio que de verdad admiro. Un poco tarde, dejo por escrito que tú eras uno de ellos. ¡Hasta siempre!  (leer más)

Me ha encantado la historia de Alicia Esteve, la barcelonesa que se rebautizó Tania Head para dársela con queso a incautos de buen corazón, periodistas especializados en hurgar heridas, organizadores de pomposas (a veces bienintencionadas) jornadas por la paz y políticos cazadores de fotos junto a desgraciados.
¡Qué sofoco deben de haber sentido todos al enterarse de que la receptora de su compasión y sus generosos cheques es, en el mejor de los casos, una fabuladora a la que se le fue la olla en la humana búsqueda del cuarto de hora de fama!

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FOTO: DIARIO PÚBLICO
Tenéis la historia en varios medios, pero el recién nacido diario Público lo ilustra con una entrevista firmada por Daniel Ayllón. El joven de la foto (con 33 años se es joven, ¿no?) se llama Jaume D'Urgell. El jueves tendrá que sentarse en el banquillo como presunto autor de un delito de injurias a España por el que el fiscal (¿precio de amigo o de enemigo?) le pide un año en la trena y cuatro mil eurazos del ala. ¿Sabéis en qué consistieron las injurias? ¡En colocar una bandera republicana en un edificio público de Madrid! Hasta donde yo sé, aunque no tenga vigencia legal, esa tricolor es española. O sea, una bandera española es una injuria para España. ¡Si llega a haber quemado la rojigualda le mandan a Sing Sing o le ponen a hacer una ampliación del Valle de los Caídos!

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ACTUALIZADO CON UNA IMAGEN PARA COMPARAR


Canta Aute que la verdad no es lo evidente, sino su mitad. A veces, ni siquiera eso; no llega ni a un cuarto. Lo aplico a la imagen que hay sobre estas líneas: con la realidad también se puede mentir. Una trola con coartada, de cuello y guante blanquísimos, pero trola al fin y al cabo. El momento que recoge la fotografía publicada a media plana por El Pais el sábado existió. Fue un instante entre millones de instantes, puñetera casualidad, el único en que los escaños que aparecen tras el Lehendakari estuvieron vacíos el día anterior, durante el pleno de política general del Parlamento Vasco en que se puso fecha a la Consulta.

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