Ya lo sé. Es sólo un estudio más, con tanta (o tan poca) credibilidad como cualquiera de esos que pretenden demostrar que las mujeres se fijan primero en el culo, que cuatro pintas al día te dejan los riñones como los chorros del oro o que hacer pelotillas de moco favorece un huevo la psicomotricidad fina. Sí, otra estadística más, pero esta vez me da la razón: la sacrosanta dieta mediterránea no garantiza la vida eterna. Es más, parece que la acorta, según han descubierto unos médicos que se han entretenido viendo cuál es la forma típica de palmar de cada sitio. Al final, hasta la muerte va a tener denominación de origen... Acabarán haciendo pegatinas para los ataúdes, y en las del sur de la península se especificará que los finados lo han sido a consecuencia de una genuina enfermedad de esos pagos: ¡tachán! ¡una cardiovascular! ¿No se suponía que la rica, variada y equilibrada dieta mediterránea eximía a sus practicantes del infarto?

Me encantaría que esto fuera el comienzo del fin de un mito, pero me temo que no. Poco tardarán en sacarnos al trilero culinario Adriá escoltado por cualquier jefe de fogones cantábrico con bandera de conveniencia para contarnos que ese estudio es obra de los pérfidos mantequilleros y girasoleros centroeuropeos. No evitarán citas a Grande Covián, un tipo que defendía el desayuno a base de aceitosos e hiperazucarados churros con chocolate y que tal vez no sea el padre biológico, pero sí el putativo de la monserga sobre la pitanza de los pueblos bañados por el Mare Nostrum.

Hasta donde yo he viajado, en esos lugares se tragan calorías por un tubo. Pasta con salsas bien cumpliditas de grasa, fritangas de pescado, pizzas y/o empanadas desbordantes de rellenos a tope de lípidos, arroces ídem de lienzo y ensaladas en las que la lechuga y el tomate son un disimulo para que no nos fijemos en el queso de cabra, las anchoas en salazón, el atún o las toneladas de aceitunas... Esa es la comida del Mediterráneo, una fantástica y sabrosísima comida, efectivamente. Hasta ahí trago, y bien a gusto. Pero no paso por lo de las cualidades saludables. Eso se lo han inventado gastrónomos a los que les quedan ajustados los pantalones de Don Pimpón para tranquilizar su conciencia ya que no pueden domesticar su gula.

Salvo que uno se pase de sol a sol pescando en la Albufera o despanzurrando terrones, ese modo de atiborrarse sólo puede conducir a cuerpos fellinianos recorridos por venas y arterias colapsadas como la A-8. Y lo peor es que cuando ese esnobismo inducido se encuentra con la realidad en el probador de una tienda de ropa, se opta por un remedio peor que la enfermedad. La dieta de la piña y demás barbaridades nutricionales son, ¡oh paradoja!, hijas de la mediterránea.