Corto y pego el texto que he escrito para la página alardean. Os invito a visitarla y a leer las colaboraciones de personas de todo signo y condición a favor de unos alardes igualitarios en Irun y Hondarribia.

Confieso que hace años caí en el pecado de la equidistancia. Lo hice, en parte, porque creía sinceramente que actuaba guiado por la imparcialidad, pero también -ahora lo veo- por esa humana tendencia a no buscarse más problemas de los que se tienen, ingenuidad que pagué aumentando el número de quebraderos de cabeza que se iban a dormir conmigo. En mi afán de neutralidad acabé provocando el prodigio de que coincidieran en algo los partidarios del alarde tradicional y del mixto: todos pensaban que era un cobarde y, por el mismo precio, que estaba en el bando contrario, fuera el que fuera.

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Lo acabo de recibir. He comprobado que no se trata de un montaje. Lo publicó La Razón el pasado domingo. ¿En un espacio de humor? Es probable, pero aún así, maldita la gracia.  (leer más)

Prometo solemnemente no dar más la tabarra con el estreno de EITB-Digital, pero no puedo resistirme a compartir con vosotr@s algunas imágenes de este fin de semana en que hemos dado un paso adelante. Pensad que dentro de unos años estas fotos provocarán la misma sonrisa que la del apunte que titulé Mudanza. A este lo he bautizado Vuestra casa porque quiero que la sintáis así.

Así se ve desde arriba. Al fondo, el espacio que empezarán a ocupar en los próximos meses nuestros compañer@s de ETB.

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Ahí la tenéis, en una foto mala de móvil empeorada por un efecto pobre de novicio del Photoshop. De momento, no se merece mucho más. No se le conocen grandes méritos. Es sólo una mesa, la número 26. Ya me la he probado. Tal vez un poco grande, como todo en nuestra nueva sede EITB-Digital. Nos veréis allí a partir de mañana. Os veremos también desde allí. Debería estar nervioso. Sólo estoy inquieto y con mala conciencia porque he abandonado Gran Vía a paso rápido. Sin mirar atrás.  (leer más)

Acostumbrado a las manidas y, generalmente, vacías ristras de palabras que los periodistas convertimos en titular, corte voz o lo que en la tele ahora les ha dado por llamar total, me ha reconfortado escuchar al desde el sábado alcalde de Sartaguda explicando una decisión que, me temo, le va a salir muy cara. He aceptado el voto de ANV porque era el voto de Gabriel, dijo José Ramón Martínez Benito, convertido en el mismo lance en regidor del simbólico pueblo de las viudas y en villano oficial con derecho a colleja para la prensa que, por más blanco que sea el papel en que se edite, no dejará de ser amarilla.

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El protagonista de uno de mis chistes favoritos de Eugenio iba por la selva acarreando un enorme y pesado yunque. Con una lógica propia de redactores de comunicados de fin de alto el fuego, explicaba que, en caso de aparecer un león, lo soltaría y así correría más deprisa.
La hemorragia de alegría rojiblanca que ha seguido, un año más, a la salvación por los pelos del Athletic me hace sospechar que ese paseante de la jungla era forofogoitia. ¿Quién quiere ganar la liga o jugar en la Champions si librarse del descenso in extremis procura las mismas emociones y da pie a idénticas celebraciones? Lo malo es que a veces el yunque te cae en el juanete y le sirves de hamaiketako al león. Que se lo pregunten a la Real, que cuarenta años después vuelve a ese cementerio de elefantes llamado Segunda División, donde -no es por desanimar- tres de cada cuatro equipos estaban hace un suspiro en Primera.  (leer más)

Yo también voté el 15 de junio de 1977. Me faltaban tres meses para cumplir diez años y, aún así, voté, como todos mis compañeros de 4º A, animados por Don Esiderio, que ese día mandó al cajón el plan de estudios y nos dejó jugar a ser mayores. Tengo grabado el -visto desde hoy- sorprendente escrutinio de aquella aula masificada: PSOE, 32 votos; UCD, 8; PNV, 1. No hubo abstenciones, votos en blanco... ni nulos.
Es el único recuerdo nítido que guardo de esa fecha convertida en icono de plexiglás por quienes entonces se sacaron el carné de demócratas-de-toda-la-vida o, si habían repartido media octavilla, el de antifranquistas-con-pedigrí. Resulta gracioso ver en los cien mil documentales conmemorativos de rigor a los unos y a los otros juntos, revueltos y hasta emulsionados, trampeando la moviola para quedar como los héroes que acarrearon el agua de la libertad al secarral hispano. Y ya será menos. O menos que menos.

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Y ahora va, y me entra la nostalgia. A mi, que tantas veces me han reprochado la frigidez emocional, el corazón de titanio y la sangre de reptil que interpongo -sin éxito real, la verdad- entre cualquier sentimiento capaz de herirme y yo mismo, quienquiera que sea. Un error de cálculo o un exceso de confianza, supongo. Creía haber cerrado todas las compuertas de mi alma, incluidas las de los pasadizos secretos y las celdas de autocastigo, para que el traslado a la nueva sede me importase el mismo bledo o uno más pequeño aún que a mi héroe Rhett Butler el futuro de Escarlata O'Hara al final de Lo que el viento se llevó. Casi había colado en mi entorno la impostada indiferencia con que me he ido bandeando ante lo que en las últimas semanas ha sido el gran asunto de conversación y hasta de preocupación con vetas de miedo escénico en esta redacción que dentro de siete días estará vacía. Casi.

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Este apunte chupa dos ruedas: el título se lo he plagiado a Juan Kruz Lakasta, que lo dejó caer ayer en nuestra mesa A Tres Bandas, y para el tema (asunto, que dirían los puristas del lenguaje) me he inspirado en el blog de Ashet. De hecho, si lo habéis visto en El Correo Español o en El País es, seguramente, porque la agencia Vascopress también echó un ojo a la bitácora del bilbaino... aunque luego se olvidó de citar la fuente. Suele pasar.
Me temo, en todo caso, que estamos tan sólo ante la avanzadilla de la cascada de informaciones sobre la materia que se nos viene encima, una vez que ETA ha reabierto la siniestra y macabra veda.

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Lo comparto con vosotr@s tal cual ha impactado contra mis ojos y mi estómago desde la edición digital de El Mundo hace unos minutos: Atropellan a un etarra en Pamplona. ¿Un becario haciendo méritos? ¿El más pelota de la redacción? ¿Un paladín de La Causa? Cualquiera de las opciones es verosímil. Las tres me provocan la misma náusea. Ni el primer día de clase en la facultad me creí las monsergas que nos contaban sobre la objetividad, pero siempre he pensado que hay unos límites mínimos, básicos, elementales. Compruebo que me equivocaba.
Incluso prescindiendo de lo ideológico, el titular es malo, innecesariamente impreciso. La noticia no es el atropello, sino su consecuencia, en este caso, el fallecimiento de Ekain Guerra, número dos en la lista -posteriormente ilegalizada- que presentó  ANV en Barañain en las últimas elecciones. Candidato de ANV tiene más letras que etarra, pero no sé por qué sospecho -en realidad sí- que esto no es una cuestión de falta de espacio.  (leer más)

¿Cómo no voy a ser escéptico y hasta cínico respecto a las buenas causas? Llevo meses intentando tomarme en serio lo del cambio climático y, cuando estoy a punto de convencerme de que hay motivos para estar preocupado, resurge el espectro del presidente Calvo Sotelo -ese soso que tocaba el piano- anunciando que a Al Gore le van a dar la medalla de San Felipito en materia de Cooperación Internacional. Cincuenta mil euros del ala con el aplauso de Greenpeace por hacer turismo de cinco estrellas gratis total so pretexto de enseñar una película llena de chimeneas, barro reseco, glaciares menguantes y demás iconografía tremendista. Y ahora le saldrán más bolos...

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Otra vez la fábula de la rana y el escorpión. ETA hace de ETA. Los demás nos quedamos pensando qué pensar. ¿Sorpresa? Ni medio gramo. ¿Sobresalto? El presupuestado. ¿Decepción? Por ahí le anda, sólo que anunciada. ¿Enfado? Infinito, estratosférico, inabarcable. Ojalá volviéramos únicamente a la casilla de salida. Pero no: regresamos a mucho antes de haber inventado el parchís. Y esto es sólo al principio. Vendrán tiempos peores, cuando escuchemos a los justificadores de lo injustificable utilizando sus palabras de manual compradas a peso de plomo. Y luego, peores que peores, cuando el anuncio se haga evidencia sobre el asfalto de cualquier calle. Quienes en este segundo maldisimulan su felicidad, se pasarán la seña definitiva de este mus macabro: hemos ganado. Lo peor es que será cierto.  (leer más)

Mi perjudicado cerebro y mi no menos castigado corazón mantienen desde el domingo un interminable debate con ribetes de Parlamento de las Ondas sobre si debemos echar a la trituradora o poner en la vitrina el programa que hicimos desde la Fiesta de la Escuela Pública Vasca en Ondarroa. Nada más despedir, hablé con cada uno de los miembros del equipo y les repetí las mismas palabras, copiadas de la canción Radio Varsavia de Franco Battiato: l'ultimo appello è da dimenticare, o en traducción libre al santurtziarra, la consigna es olvidar.
Después de eso, el impresionante salto al vacío de Loreto, la conversación con ella en el viaje de vuelta, la colección de emails y llamadas que encontré en redacción y mi lenta pero continua digestión han hecho que vea las cosas de otra manera. Y sí, creo que mereció la pena ponerse la camiseta, en el sentido literal y en el metafórico, de la Escuela Pública.

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Pablo Antoñana, Kiko Veneno, José Luis García Berlanga, Amparo Soler Leal, el espíritu de Iosu Eskorbuto... Por primera vez en no recuerdo cuánto tiempo, el eterno insatisfecho que dirige (o así) Más Que Palabras ha salido del estudio sin medio pero que poner a las piruetas que hemos dibujado en el aire durante cinco horas que han sido un abrir y cerrar de ojos. Hasta la entrevista política con el niño travieso del PP vasco, Antonio Basagoiti, me ha hecho disfrutar de una charla en la que el preguntador no sabía de antemano las respuestas. Y, como guinda no prevista, el juego que ha dado en el teléfono del oyente y en el correo electrónico el A Dos sobre la Homeopatía.

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