Pertrechado con mi traje de pulpo incursionista en garajes, me dejé caer hace una semana por el Guggenheim -a donde sólo voy con receta médica- para asistir a algo llamado blogak 2.0. Me llevaban allí mi pardilla condición de cinturón blanco de las bitácoras, la puñetera curiosidad a la que no soy capaz de dar esquinazo y, especialmente, las ganas de conocer personalmente a Mikel Iturria, que me había hecho saber que iba a cambiar durante unas horas el Marco Incomparable por la Capital del Mundo. Como él ha empatado mil veces más partidos que servidor en este vicio de escribir en el aire, os remito a sus pedradas para que paséis a limpio si había algo que rascar o no en el jolgorio a la vera de Puppy. Yo me voy a limitar a hacer rayones al concepto -conceto, que diría el ilustre político- ese del dos punto cero.

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Tengo ahora mismo más números en la cabeza que el pobre calculista colombiano al que hice morder el polvo -entre queriendo y no- en la Hora Temática de ayer. Creo que no queda un solo pueblo de Euskal Herria al que no haya viajado virtualmente para echar una ojeada a su marcador electoral. El alfabeto me ha llevado de Abadiño a Zuñiga, pero también he hecho zigzag para detenerme en los lugares con los que tengo una relación más estrecha (¡vaya sorpresa en Santurtzi!), y varios dobles tirabuzones para no perderme lo que se cocía en otros puntos con morbo especial a uno y otro lado del Ebro.
Ha habido momentos de la noche en que he tenido quince pestañas del Mozilla y diez del Explorer abiertas a la vez, alguna emisora de radio -incluida la mía- parraplándome en cada oído, mientras mis dedos torturaban literalmente el mando a distancia de la tele, desde la que absolutamente todos los líderes políticos han tratado de convencerme de que habían ganado. Sólo en un puñado de casos, muy pocos, era cierto. En cuanto sean conscientes del sudoku salvaje que nos ha regalado este 27-M, incluso algunos ganadores se darán cuenta de que han perdido.  (leer más)

Parte de mi vida está escrita en los sobrecitos de azúcar de los bares, concretamente, en los envasados por café Baqué, que -seguro que os habéis fijado- llevan en el anverso el logotipo y la fecha de celebración de cada una de las fiestas de las ikastolas. Cada cortado que me tomo (cuatro al día, minimo) se convierte inevitablemente en un repaso de mi hoja de ruta: octubre, Kilometroak y Nafarroa Oinez; mayo, Herri Urrats e Ibilaldia; junio, Araba Euskaraz. Es curioso que últimamente, mientras hago girar la cucharilla en la taza, ya no pienso en el despliegue que necesitaremos según el lugar o en los contenidos con que llenaremos el programa, sino en los emails y en las llamadas al teléfono del oyente que me encontraré a la vuelta. Ninguno de esos mensajes baja del siete en la escala Richter de la crítica, y no son pocos los que se aproximan al diez, todos con un reproche en común: ¿Por qué tanto empeño en apoyar la enseñanza privada?

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Resultó muy instructivo el A Dos del sábado pasado sobre la fiabilidad de las encuestas electorales. Jon Urresti, de la cada vez más pujante firma Gizaker, y el sabio José Ignacio Ruiz de Olabuenaga se esforzaron para explicarnos de modo muy ameno los secretos de esa disciplina cercana a la brujería llamada demoscopia. Como es lógico y humanamente comprensible, al hacerlo, tuvieron buen cuidado en no arrojar piedras sobre su propio tejado y en no contar más de la cuenta de algo que, repito, tiene casi más de arte adivinatoria que de ciencia.

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Querida Eva:
Hoy hablarán -hablaremos- de tu compromiso, de tu lucha, de la cárcel, del exilio, de tus convicciones, de tus aciertos, tal vez de tus errores, de tus elecciones, de tus renuncias, de tu luz; muchos, sólo de tus sombras; otros, rencorosos o ignorantes, de nada en absoluto; algunos, del espacio que llenabas, del vacío que dejas. Y yo me detengo justamente ahí, porque llevo unas cuantas horas preguntándome si en este minuto Alfonso Sastre volvería a escribir exactamente igual su poema Y para qué seguir, y me da miedo pensar que no, que sin ti ya no encuentre razones para enfrentarse a un mundo que cada vez se parece menos al que soñasteis.
Me temo que el toro de la tristeza, ese del que Alfonso se mofaba diciéndole Toro, torito, tus cuernos no me alcanzan porque me quito, esta vez le ha acertado a tu cómplice en medio del alma, allí donde no habían llegado siquiera ni los guardias, ni los censores, ni los mercenarios armados de pluma o fusil que os tenían cercados.

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Había olvidado que hace un tiempo alguien definió el Cocidito como un manual de instrucciones del Comando Madrid, hasta que el otro día -previo chivatazo de mi confidente Asier Kareaga- me encontré a una de las tertulistas más activas acusándome por dos veces de ejercer de señalador de objetivos de ETA. Mientras escuchaba los fragmentos llenos de sapos y culebras y transcribía sus palabras para mi archivo, apenas tuve una sensación de cansancio amortiguada por la gracia que me hicieron algunas de sus ocurrencias, especialmente la tesis de que no decía su nombre euskaldun para no mancillar la lengua vasca. Luego, dispuse los bocados aderezados con media docena de puntualizaciones y dediqué mis castigadas neuronas a otros menesteres. La cara de estupor de quienes se atizaron el potaje en mi presencia y, especialmente, las llamadas escandalizadas de algunos conocidos, me hicieron ver que tal vez había dado poca importancia a las invectivas de la opinatriz.

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No recuerdo ni una sola ocasión en la que haya cambiado el sentido de mi voto por algo escuchado o visto en una campaña electoral. Al contrario, ha habido veces en que esa especie de Quincena Fantástica de El Corte Inglés a lo bestia que son los días previos a la cita con las urnas, me ha hecho meditar seriamente si iba o no iba a depositar una papeleta que, salvo excepciones notables, me convencía sólo lo justo.

Me resultó curioso comprobar el sábado pasado en el Parlamento de las Ondas de MQP que quienes hacen posible esa apoteosis de ruido sin nueces -es decir, los políticos- son tanto o más escépticos que yo sobre su utilidad real y que alguno de ellos con gusto la cambiaría por otro tipo de penitencia.

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Es probable que dentro de una semana estén tirándose los trastos a la cabeza o mentándose la madre, pero de momento, han sido capaces de regalarnos una carcajada compartida. Son agua y aceite, Tom y Jerry, el Coyote y Correcaminos, Góngora y Quevedo, Sabina y Fito Páez, D'Artagnan y Richelieu, Saladino y Ricardo Corazón de León, el Betis y el Sevilla, Peter Pan y Garfio, el rey de los tirios y el príncipe de los troyanos... antagonistas y enemigos íntimos, encarnizados, viscerales. Pero en la foto sonríen como si no hubiera entre ellos un odio rancio labrado con el sufrimiento y la muerte de miles de los que consideran los suyos. Son Ian Paisley, el más duro de los unionistas británicos y Martin McGuinnes, el más duro de los republicanos irlandeses. Tal para cual y viceversa. Ni se han reconciliado ni se reconciliarán jamás. Y, sin embargo, se ríen juntos en una imagen que aquí ni nos atrevemos a soñar.  (leer más)

No anduve listo el sábado cuando, en la sexta vuelta a la noria de las listas impugnadas en el Parlamento de las Ondas, escuché a Rafa Larreina proponer la desobediencia civil como único modo de enfrentarse a la especie de Estado de Excepción no declarado en que nos movemos. Debí haberle preguntado cómo se pone en práctica una medida así porque, por más vueltas que le doy, no acabo de ver el modo de concretar una propuesta a la que, tal y como está este patio, yo me apuntaría en primera línea. Claro que antes necesitaría saber cómo. 

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Por primera vez en no recuerdo cuántos milenios, no me ha tocado hacer programa el uno de mayo, lo cual me ha evitado el consabido sobeteo de los tópicos obreristas y, por eso mismo, la mala conciencia de estar vendiendo una moto en la que yo mismo no me subiría ni jarto de Paternina. Guardo con espanto en la memoria la ocasión en que reuní a varios veteranos sindicalistas que yo recluté como anónimos y resultaron ser muy célebres para un montón de oyentes que tenían cuentas pendientes con alguno de ellos. Lo que había salido al aire como heroísmo y abnegación nos fue devuelto como cobardía y cara dura.

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