Pasando lista mental, he notado (¡y anotado!) algunas ausencias al otro lado de las ondas durante nuestro gozoso via crucis del último fin de semana con lunes de propina. Como seguro que teníais buenas razones espirituales o espirituosas, no os pondré mayor penitencia que pegaros un paseo por la página del programa para ver en qué berenjenales nos hemos metido mientras vosotr@s andabais de procesión o repicando, según los casos.
Tenéis para un ratito, pero si no sabéis por dónde empezar, sugiero que le echéis un oído al A Dos del sábado, donde Antonio Altarriba y Edorta Jiménez intercambiaron opiniones sobre los premios literarios, esas trampas para elefantes en las que se dejan caer -a veces por vicio, a veces por necesidad- quienes se dedican a llenar páginas con la intención de que los demás las lean y, si puede ser, ganarse de paso la vida.

Como ya imaginaréis los más informados, el debate nos vino sugerido por la rebelión de 35 escritores euskaldunes ante los galardones institucionales que llevan como bandera el nombre de Euskadi y, junto a él, una notable dotación económica. Si leéis el manifiesto que firmaron bajo el título Utikan Euskadi Sariak, veréis dónde radica su descontento y os haréis una idea del problema que se plantea para las próximas ediciones, que inevitablemente estarán sobrevoladas por la larga sombra de los ausentes... por lo menos, de los que tienen talla para conseguirlo, que son unos cuantos.

De todas formas, no quisimos que la charla se nos fuera sólo por ahí, y abrimos el abanico para hablar de la epidemia de certámenes literarios con recompensa más o menos sustanciosa. Es una cuenta que está por echar, pero yo juraría que la cantidad de premios quintuplica o sextuplica a la de premiables. Ayuntamientos, fundaciones, ONGs, asociaciones de vecinos, empresas, bancos, gremios, colectivos de todo pelaje, y por supuesto, editoriales, organizan sus propios juegos florales a la mayor gloria, justamente, de que quienes la buscan. Recuerdo haber entrevistado hace por lo menos diez años a un cordobés llamado Manuel Terrín, ganador por aquel entonces de quinientos premios. Si vais a la página que os he enlazado, veréis que ya anda por los mil quinientos... y ni un gramo de reconocimiento ni de su sucedáneo, la fama.

¿Conclusiones? Me quedo con algo que apuntó Edorta Jiménez: para un autor o una autora no hay premio como el del hipermercado que pone montones de sus libros bien a la vista, en el camino entre la oferta de charcutería y el chollo de los electrodomésticos. Y si no, añado, lo mejor es que te reclamen como jurado con dieta y comisión por folio ajeno leído.