Nuestro último programa en la calle se saldó con un principio de congelación acompañado de un ramillete de flores con punzantes espinas enviadas por oyentes a través del teléfono o del correo electrónico. Era la segunda salida a Bilbao en ocho años, cuando sólo esta temporada hemos estado, por ejemplo, cuatro veces en Donostia. Pero las matemáticas siempre pierden en su lucha con algo tan primario y directo como las sensaciones o, en este caso, las percepciones. Hoy, que es viernes santo, es un buen día para decir que cada cual carga con su cruz, y una de las que arrastramos los profesionales de Radio Euskadi es la de practicar el bilbocentrismo y ser, además, incapaces de disimularlo.

 
Algo tendrá esta agua de sabor amargo, cuando la dan por bendecida no pocos feligreses, pero -siguiendo con símiles religiosos- me temo que pagamos justos por pecadores y, en todo caso, que el tal pecado es el original, o sea, el que se cometió en los primeros años en las ondas. Yo mismo me recuerdo escandalizado, allá por mi etapa de meritoriaje, ante la imposibilidad de las figurillas de entonces para distinguir otros colores que no fueran el rojo y el blanco. Ahora que las dos personas a las que me refiero pastan desde hace muchísimo en otros campos mejor remunerados, me hace gracia comprobar lo fácil que les ha sido cambiar el blanco por el amarillo en sus preferencias cromáticas, pero no puedo evitar acordarme de sus ancestros por la herencia envenenada que dejaron.

No creo en las auditorías independientes, pero por si las hay, pongo a disposición de quien quiera verlos los guiones de las casi ochocientas ediciones de Más Que Palabras. De haber un desequilibrio, Álava sería el territorio que lo padece en mayor medida, seguido, y aquí viene la paradoja, de Bizkaia, seguramente por un más o menos inconsciente ejercicio de la discutible discriminación positiva. Soy partidario de que cada cual se barra su parcela, pero doy por hecho que la proporción es trasladable a las veinticuatro horas de programación. Llevamos funcionando de este modo no menos de una docena de años, pero ni aún así se nos va, por lo visto, el aroma a jabón Chimbo.

Supongo que tampoco debería preocuparme por algo que probablemente es tan inevitable como no sentirse debidamente atendido. Si hay algo que me inquieta, más allá de la posibilidad de recibir alguna estimulante colleja, es que esas quejas manifiesten algo que rebasa la sana, normal y muchas veces divertida rivalidad entre prójimos.