Os anuncio el partido de vuelta del Asunto Canon: el representante de EGEDA que nos dejó compuestos y sin debate hace una semana nos ha prometido que mañana a las nueve y media estará en un lugar con cobertura, dispuesto a someterse a las -esperemos- incisivas preguntas de los componentes de la Mesa A Tres Bandas. Será instructivo y, a poco que nos esforcemos, hasta divertido. A esta hora, mi gran duda es saber a qué bando se sumará el siempre heterodoxo Javier Ortiz. ¿Podrá más su condición de autor y -¡horror!- editor o la de salmón pelín ácrata que desova contra la corriente? Lo descubriremos en el próximo capítulo, que por cierto, será en vivo, en directo... y al fresco, porque nos ha dado la chaladura de hacer el programa de mañana junto a las torres de Isozaki, en Bilbao, a poquitos metros de esa pasarela que tanto juego dio en este mismo cuaderno compartido.

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Pongo en barbecho mi minúscula satisfacción hasta que el Supremo decida si el castigador episcopal tendrá que aflojar los sesenta mil euros a que le ha condenado la Audiencia de Barcelona por haber dicho, entre otras menudencias, que Josep Lluis Carod Rovira pactó con ETA dónde se mata y dónde no. Si ya en la primera instancia -juzgado número 22 de Barcelona- hubo un togado que sostuvo que esa apreciación sobre el dirigente de ERC o la calificación de matón a Puigcercós no traspasaban los límites del derecho a la información, no es decartable que el alto tribunal español se saque de la sobaquera un argumento como ese para absolver al muecín de la cadena de los obispos. Se admiten apuestas.

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El A Dos sobre el canon digital se nos quedó ayer en A Uno, después de la supongo que perfectamente explicable espantá de quien iba a representar a los recaudadores del impuesto contrarrevolucionario que se nos viene encima. Salvo que me desmintáis, no creo que ningún oyente echase en falta esa catequesis parda que se gastan los que pretenden hacernos pensar, tal vez por la rima en consonante, que cultura es sinónimo de usura. La única pena de los novillos que nos hizo el garante de los presuntos derechos de los aún más presuntos autores es que no pudimos ver cómo se las maravillaba para despejar a córner los certeros balones de Javier De la Cueva, que a la postre, tuvo todos los minutos para transmitir su original oposición al diezmo. Pensaba servidor que cobrar a los recién casados por poner Paquito Chocolatero en el banquete nupcial era un absurdo insuperable, pero lo de hacer que los juzgados apoquinen un tanto por cada juicio que graban en cedé roza el delirio. Empiezo a barruntar que detrás de la riada de citaciones a que se enfrentan últimamente los políticos de por aquí arriba no están los que pensamos, sino la SGAE. ¡Con que les salga un bolo al año como el 18/98 ya tienen para amortizar todo lo que dicen que pierden por culpa del Emule y el top-manta!

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Pongo en orden los recuerdos de hace 365 días y no soy capaz de encontrar otra emoción -por lo menos en los primeros momentos- que no fuera la profesional. Si me brillaron los ojos, si contuve la respiración, si noté como si el séptimo de caballería estuviera de maniobras en mi estómago, no fue porque presintiera que estábamos en el primer minuto del resto de nuestras vidas o atisbara la luz al final de túnel. Mis reservas de lírica se agotaron en Lizarra y, como entonces resultó ser tan mala consejera, no volví a hacer un nuevo pedido, así que mientras a mi alrededor se remasterizaba el cuento de La Lechera, yo sólo pensaba en lo único: en contarlo bien.

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A dos días del aniversario del comunicado en que ETA anunció, a través de nuestras ondas, por cierto, lo que llamó alto el fuego permanente, y mientras le doy vueltas a un posible texto para publicar coincidiendo con la fecha redonda, comparto con vosotros un artículo que me pidió Herria2000 Eliza para su revista. Hablo del papel que hemos desempeñado los medios durante este tiempo. Es todo vuestro...
El mismo 22 de marzo de 2006 me preguntaron cuál esperaba que fuera la contribución de los medios de comunicación a eso que, a falta de un nombre mejor, todos habíamos bautizado como El Proceso. Sin dudarlo, porque era un parcial que llevaba muy bien empollado, contesté que me conformaba con que no lo estropeasen... Es decir, con que no lo estropeásemos, en primera persona del plural, porque servidor también tocaba algún pito en esta fanfarria.

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Lo peor de llevar media vida en este oficio son las escamas que se van acumulando entre la nuca y el coxis hasta que alcanzan la categoría de armadura y uno descubre que se ha convertido en un corazón coraza, sólo que sin nada de lo bueno que apunta Benedetti en su poema. Se empieza jugando con cinco delanteros y el reuma a fuerza de recoger balones de la red propia te lleva al cerrojazo, al virgencita que me quede como estoy y a no contar cada programa como uno más sino como uno menos. Espero no haber llegado a esa estación del via crucis. La media docena de hematomas en el alma con que salgo del estudio los sábados y domingos a las dos de la tarde me hacen pensar que todavía entro a las melés, salto del trampolín sin comprobar si hay agua y me pruebo camisas con más varas de las que corresponden a mi talla. Sin embargo, el comentario número diez a la última lágrima que he dejado caer en la arena de este blog ha encendido un farolillo rojo y a la hora en la que escribo, mi conciencia así iluminada tiene algo de casa de mala nota.

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He conocido el número suficiente de profesionales de la solidaridad como para que no me haya extrañado ni media gota lo que se ha visto al levantar la alfombra de Anesvad. Por supuesto, tampoco me ha sorprendido el silencio público de otras oenegés de postín a cuyos miembros sí he visto lamentando por lo bajini el mordisco para sus ingresos que iba a suponer el escándalo, mientras echaban cuentas de las campañas protagonizadas por supermodelos que necesitarían para seguir manteniendo ese tren de vida desde el que arrojan migajas a los parias de la tierra que dan sentido a su negocio. Lo único que no me cuadra es que, por lo menos hasta la fecha, también permanezcan mudas las personas (no sé si decenas, centenares o miles) que se fajan a pie de obra contra la injusticia por convicción y no por cálculo empresarial. Tal vez ocurra que esa ingenuidad de creer a pies juntillas que otro mundo es posible les haga ver a los mercaderes de desgracias ajenas como aliados en lugar de como a cómplices, auténticos agentes dobles, de la desigualdad social.

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Hay una disyuntiva clásica que pretende establecer quién puede resultar más dañino: un malvado o un tonto. La respuesta correcta, opino humildemente, es que esas dos cualidades tienden a ir emparejadas, como las cerezas no transgénicas o los números de determinados cuerpos policiales, y por lo tanto, no hay desastre mayor que el causado por la estupidez bailando pegadita con la perversidad. La penúltima confirmación de los estragos que provoca este binomio letal me ha dado en los morros esta mañana al internarme a pecho descubierto en una de esas publicaciones digitales que huelen a guano de águila de San Juan desde lejos por mucho que traten de disimular embadurnándose el sobaco con desodorante en barra con efluvios a derecha civilizada. He aquí la deposición: La enseñanza del euskera también se financia con impuesto revolucionario.

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A alguno de mis profesores rojetes del instituto se le ponían como escarpias los pelos de la barba de progre reglamentaria cuando les decía que, opinara Marx lo que opinara, la auténtica Lucha de Clases no es la bronca entre obreros y patronos, sino, como el propio sinónimo indica, la que se da en las aulas. Si mi inconsciencia adolescente llevaba la melena al viento ese día, llegaba a jugarme la asignatura señalando como opresores a los de encima de la tarima y como oprimidos, a los del gallinero de pupitres. El efecto de lo que yo entonces defendía como ejercicio de la dialéctica marxista era siempre el mismo: la amenaza de echarme de clase si volvía a abrir la boca, lo que a mi me servía para denunciar la falta de libertad de expresión que probaba mi tesis. Y claro, me iba a la calle.
Esta anécdota del abuelo Cebolleta que voy siendo ha salido del baúl de los recuerdos junto a otros episodios de aquellos no tan maravillosos años de la mano de la nueva entrega del Fórum Radio Euskadi, donde nos/os preguntamos, ahí es nada, cómo educamos a nuestros hijos.

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Mi carnicero se conformó con torcer un poco el gesto cuando le conté que los filetes que corta como si estuviera ejecutando una delicadísima coreografía son torturados en mi sartén hasta quedar reducidos a la suela requemada y rezumante de benzoles nocivos que reclama mi maleducado paladar. Como nos ha ocurrido incluso a los que seguimos soñando a escondidas con un mundo donde la oferta y la demanda no se conozcan entre sí, mi proveedor de carne ha asumido la lógica del mercado, tan cruel como el trato que doy yo a su vianda de calidad suprema: el que paga, manda. En el momento en que ensucio con mis euros el prodigio artístico de la disección casi mística de la ternera gallega, soy libre para mancillar su creación. Y lo seguiré siendo mientras los únicos Calatrava que conozca el fino sajador de chuletas sean aquel par de hermanos que parodiaban a Domenico Modugno en Llora el teléfono. Si llega a saber de la existencia de un tal Santiago, de profesión arquitecto, estoy perdido. Nadie me libra de una querella por ataque a la propiedad intelectual.

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Las once cincuenta y nueve minutos, cincuenta y siete segundos... cincuenta y ocho... cincuenta y nueve... ¡Las doce! ¡Ya es dos de marzo! Ya puedo acariciar de nuevo la brevedad negra y cálida de mi V710 y hacer cosquillas a sus teclas iluminadas en azul sin sentirme un esquirol. Nadie, empezando por mi mismo, daba un duro por el éxito de esta fatigosa prueba que me ha mandado el Señor de la Tecnología en coalición contra natura con el ejército de seguidores del Alcoyano que en los últimos días me han petado el email y (¡toma contradicción!) el buzón de entrada de SMS conminándome a mantenerme veinticuatro horas apartado de mi fetiche con bluetooth y cámara de nosecuántos megapixels. Ahora que lo he conseguido, debería verme como el estudiante chino que se puso delante de un tanque en la plaza de Tiananmen o, al menos, como Pancho y Javi defendiendo el barco de Chanquete y, sin embargo, juntando todos los trocitos de satisfacción que este acto heroico me ha proporcionado no me llega ni para comprar media raya de autoestima. Pena de incapacidad lírica para apreciar, siquiera, la belleza de los actos estériles...

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