Me pareció genuino el cabreo veteado de una cierta impotencia que expresó el último sábado José Antonio Pastor ante la perspectiva de una nueva sesión del Parlamento de las Ondas fotocopiada de las quince anteriores. Sus lamentos por el hartazgo que decía estar percibiendo en la calle consiguieron el extraño efecto del consenso, matiz arriba, matiz abajo, entre sus compañeros de tenida política, mientras yo tragaba saliva frente a un orden del día en el que cuatro de los cinco puntos anotados eran diferentes enunciados del mismo asunto, puñetera casualidad, ese que provoca el hastío.

Tras el desfogue, la realidad, que disfruta con las paradojas, nos puso a cada uno en nuestro sitio: servidor se dedicó a centrar el cansino balón de siempre y ellos, a rematarlo a puerta o a mandarlo a la grada, de acuerdo con la coreografía que nos sabemos al dedillo. Incluso el único ingrediente que nos habría permitido salirnos del carril —el debate sobre si debe desaparecer el modelo A— fue pasado por la Minipimer y acabó en la misma salsa grumosa que parece querer aliñar toda nuestra dieta en régimen de monopolio. Para tranquilidad de las conciencias menos exigentes, hasta media tarde del sábado algunas de las palabras que se dijeron en esa primera hora de MQP fueron alimentando boletines informativos, despachos de agencias y ediciones electrónicas de diferentes medios. Aún el domingo, los periódicos de papel, que tienen una porrada de centímetros cuadrados que llenar, espolvoreaban aquí o allá esas declaraciones casi de usar y tirar. 

Llevo años preguntándome qué pasaría si un día le hacemos una finta a lo Ronaldinho a la partitura manoseada que ejecutamos (a veces en más de un sentido de la palabra) y vamos renovando el repertorio. Los pequeños experimentos que he hecho en este sentido han arrojado resultados no muy alentadores. Cuando no desafinábamos los del coro por falta de costumbre o por la tendencia a entonarlo todo con el mismo soniquete, era el público quien reclamaba la pieza cuyo estribillo se sabe de memoria o la crítica (esta profesión está llena de vocacionales de eso) la que nos señalaba con el dedo por extravagantes, poco serios y, sobre todo, por no proveerles del serrín que necesitan para tapar huecos en el teletipo de hoy o en el periódico de mañana.